sábado, 26 de febrero de 2011

Leyenda de una mujer ...




Cuenta la leyenda que una mujer pobre con un niño en los brazos, pasando delante de una caverna escuchó una voz misteriosa que allá adentro le decía: 



"Entra y toma todo lo que desees, pero no te olvides de lo principal. Pero recuerda algo: después que salgas, la puerta se cerrará para siempre. Por lo tanto, aprovecha la oportunidad, pero no te olvides de lo principal....." 

La mujer entró en la caverna y encontró muchas riquezas. Fascinada por el oro y por las joyas, puso al niño en el piso y empezó a juntar, ansiosamente, todo lo que podía en su delantal. 

La voz misteriosa habló nuevamente. " Tienes solo ocho minutos " 

Agotados los ocho minutos, la mujer cargada de oro y piedras preciosas, corrió hacia fuera de la caverna y la puerta se cerró.....Recordó, entonces, que el niño quedó adentro y la puerta estaba cerrada para siempre. 
La riqueza duró poco y la desesperación... para el resto de su vida! 

jueves, 24 de febrero de 2011

Cuando no alcanza toda una vida para amar...

Ella fluye como hidrógeno liquido hacia el sol carbónico de los días inertes y nobles.
Un solo amor que despierta por las madrugadas sediento de colores, 
fusionando las melodías en promesas.


...o quizás
las melodías dejaron de vibrar
y las promesas dejaron de cumplirse...



¿Será que toda una vida no alcanza para amar?




Hiriendo el mosto aire , cristalizando el vapor enfermo de las mentiras voces.
Pulverizando las costas del Medio, Oriente, Occidente, 
de tus labios transparentes.
Sombras y más sombras danzando; 
son elegancias al costado del océano infinito y profundo de las oscuridades térmicas.
Magníficos abortos de sutiles bellas, 
que astillan las iris grises de la paciencia humilde, 
de los mediocres días desafortunados.
Suicidas impuntuales de las poesías miserables...

No teman al saltar ríos de fuegos místicos,
rocas de maderas y espinas sagradas,
muérdagos llenos de arcángeles sin bautizar y
huesos de plantas caprichosas.
Miro las estrellas, 
trato de seducirlas, 
muero en varios intentos.
Muerdo la sal y la arena que se le cae al sol de los puertos de mi subconciencia,
menta, fina que alivia y muta en voz.
Mírame, 
entre lineas oculares,
destila el sabor etílico del amor 
e ilustra la arquitectura romántica del infierno celestial desteñido

.



Quemadome 
en las hogueras de los idiomas sordos, mudos, hemiplegicos 
de las creaciones voluminosas 
de esta noche sedienta 
que derretía letras.
En las palabras lisas con barro de barrio y la seducción huérfana, existo...
como un mendigo pagano en busca de asilo y comprensión,
pero esto no es lo irritable.
Me siento a esperar el momento, ese momento que no llega, que tarda y huye,
que se retrae y actúa, 
que muerde y deja la herida, 
que sangra y se infecta, 
que baila y muere en los pies del sueño.
En las llagas de las noches sin arpas, la codicia más grande es verte dibujada en mi oscura memoria
de sastre alcohólico, pero esto no es lo irritable.

Cuando los parpados pesan demasiado y la motricidad es mas lenta, 
los pensamientos se desconectan de la corriente 
y dejan todos los fluidos desparramados en el piso de la materia gris sucia.

No basta con encontrar o buscar desesperadamente una casualidad, 
no intentes acariciar tu alma con el cristal roto del amor, 
no finjas, 
no bebas tu propia sangre para saborear de qué estas hecho.
Pero esto no es lo irritable....
Alguien podrá decirme alguna verdad..??

Todavía recuerdo los sueños que tenia en el útero maternal. 
Siento la leve brisa del pasado vivido.
Camino por las tierras fértiles de los presentes esperanzadores 
y domino como una fiera hambrienta 
al futuro aún desconocido.
Las sonrisas danzan con las lágrimas, 
el sol da los colores verdaderos, 
la luna se despide en cada noche,
 pero esto no es lo irritable...

Cuando no alcanza todavía una vida para amar y la vejez se va haciendo presente, sin previo aviso.
Los padres son abuelos, 
los hijos nietos, 
las abuelas vuelven hacer madres 
y las mujeres soledades.

Las estrellas sin destellos descansan sobre la órbita de tu nombre, 
se eleva toda tu esencia en nectar,
se ahogan las uvas delicadas de tus labios geográficos, 
se unen todos los sinónimos 
en tus escamas
naranjas y azules.
Ensueños citricos, haciendo jugo de sed para tu frutal...