jueves, 24 de febrero de 2011


Hiriendo el mosto aire , cristalizando el vapor enfermo de las mentiras voces.
Pulverizando las costas del Medio, Oriente, Occidente, 
de tus labios transparentes.
Sombras y más sombras danzando; 
son elegancias al costado del océano infinito y profundo de las oscuridades térmicas.
Magníficos abortos de sutiles bellas, 
que astillan las iris grises de la paciencia humilde, 
de los mediocres días desafortunados.
Suicidas impuntuales de las poesías miserables...

No teman al saltar ríos de fuegos místicos,
rocas de maderas y espinas sagradas,
muérdagos llenos de arcángeles sin bautizar y
huesos de plantas caprichosas.
Miro las estrellas, 
trato de seducirlas, 
muero en varios intentos.
Muerdo la sal y la arena que se le cae al sol de los puertos de mi subconciencia,
menta, fina que alivia y muta en voz.
Mírame, 
entre lineas oculares,
destila el sabor etílico del amor 
e ilustra la arquitectura romántica del infierno celestial desteñido

.



Quemadome 
en las hogueras de los idiomas sordos, mudos, hemiplegicos 
de las creaciones voluminosas 
de esta noche sedienta 
que derretía letras.
En las palabras lisas con barro de barrio y la seducción huérfana, existo...
como un mendigo pagano en busca de asilo y comprensión,
pero esto no es lo irritable.
Me siento a esperar el momento, ese momento que no llega, que tarda y huye,
que se retrae y actúa, 
que muerde y deja la herida, 
que sangra y se infecta, 
que baila y muere en los pies del sueño.
En las llagas de las noches sin arpas, la codicia más grande es verte dibujada en mi oscura memoria
de sastre alcohólico, pero esto no es lo irritable.

Cuando los parpados pesan demasiado y la motricidad es mas lenta, 
los pensamientos se desconectan de la corriente 
y dejan todos los fluidos desparramados en el piso de la materia gris sucia.

No basta con encontrar o buscar desesperadamente una casualidad, 
no intentes acariciar tu alma con el cristal roto del amor, 
no finjas, 
no bebas tu propia sangre para saborear de qué estas hecho.
Pero esto no es lo irritable....
Alguien podrá decirme alguna verdad..??

Todavía recuerdo los sueños que tenia en el útero maternal. 
Siento la leve brisa del pasado vivido.
Camino por las tierras fértiles de los presentes esperanzadores 
y domino como una fiera hambrienta 
al futuro aún desconocido.
Las sonrisas danzan con las lágrimas, 
el sol da los colores verdaderos, 
la luna se despide en cada noche,
 pero esto no es lo irritable...

Cuando no alcanza todavía una vida para amar y la vejez se va haciendo presente, sin previo aviso.
Los padres son abuelos, 
los hijos nietos, 
las abuelas vuelven hacer madres 
y las mujeres soledades.

Las estrellas sin destellos descansan sobre la órbita de tu nombre, 
se eleva toda tu esencia en nectar,
se ahogan las uvas delicadas de tus labios geográficos, 
se unen todos los sinónimos 
en tus escamas
naranjas y azules.
Ensueños citricos, haciendo jugo de sed para tu frutal...


jueves, 17 de febrero de 2011

Esta durmiendo 
y una leve brisa de silencio recorre sus cabellos, 
deslizándose por toda su piel, 
lentamente siento como el perfume del ambiente 
me recuerda a los campos de borgoñas, 
donde quisiera naufragar, 
y buscar los horizontes mas lejanos de la nueva India.
Me siento único por respirar el mismo oxigeno, 
por compartir, y estar vivo, 
aunque sea de esta manera, 
sin levantar sospecha de mi presencia física, 
a veces lo físico o la materia es una forma de mentirse, de ocultar, de tristeza, de muerte.  
A ver... 
¿Cuántos de ustedes se sintieron vivos después de morir?


miércoles, 16 de febrero de 2011

En las llagas oxidadas de tus mieles , que recorren tu armadura de piel terciopelada,
tu voz de anilina se esconde para no derretir el silencio enbruto.
Consonantes que conservan constelaciones unificadas con nombres perdidos,
cerca de aquí hay oscuridad y luz.
Las botellas que contienen mares,naufragios y sales,algas y luces maritimas,
llegan a los manteles de arena y marfil.
Los ocasos pendientes, desarman al próximo amor encarcelado;
el frio que acoje la ternura maternal, la savia es la sangre del tiempo.
A cada paso una poesía miserable,
a cada movimiento una poesía miserable...
fingir la presencia de lo intangible, de lo verdaderamente real,
acobijado en las verdaderas, pintando las mentiras con adobo y barniz,
cocinando a fuego lento el dolor, porque crudo es incomible, desagradable, incluso
es casi tentador, pero prefiero un hervor consistente.
No me sueltes la mano, te acompañare hasta la puerta, persivo de alguna manera algo
relativamente triste.
Entra tú ...
Yo iré luego...
Ella se aleja de mi distancia, se aleja lentamente de mi visión, camina, sin retroceder,
camina y llora, desconsoladamente, camina sin retroceder, sigue hasta que se pierde en la oscuridad profunda.
Sin embargo, 
yo me quede inmóvil, repirando,agitado,traspirando, obsesionado y con pulsaciones agonizantes. 
No la veo, no la siento, hay una distancia casi eterna y posiblemente mi miedo 
freezo un corazón salvaje.



domingo, 13 de febrero de 2011


El miedo susurró en sus oídos.
su locura
lo hizo pintar las paredes del silencio
alquitrán, alquitrán
Botellas vacías.
La habitación era su mundo
-creció con eso-

Hasta que las paredes
aprendieron a hablar..
y el silencio dejo de habitar.
Las botellas se llenaron
y la habitación...
la habitación...
solo fue
aquel
lejano
mundo.








Arboles muertos de pies, cielos de mermeladas ácidas
profetas mendigando poesías

Y una caricia huérfana...en busca de quién sabe...
quizás en el amor ?
quizás en más poesias mendigas en busca de profetas...?
o mermeladas ácidas sin vencimiento...?

No... no !
solo arboles ...arboles...
pero vivos ...y de pie...


miércoles, 9 de febrero de 2011

Quizás estas palabras diáfanas sean el viento y la llovizna en tus madrugadas desveladas.



Tal vez, sea uno de tus esclavos de tu belleza codicia,



o simplemente una mentira adjetiva sin calificativos.



Delante de un espejo manchado con mis vanidades y miedos, me rio a carcajadas



de un situación puramente ridícula.



No me hace falta vestirme ni de pobre, intelectual o revolucionario; para que tantas complicaciones existenciales.



Solo basta con un yo

¿ Por qué digo esto?


Dormida esta sobre los océanos de sus sabanas



inmovilizando las horas y su belleza es intangible.



El sueño mudo acaricia sus cabellos oscuros



y sus labios poseen melazas prohibidas,



su piel tiene kilómetros de suavidades inciertas.



Siento que puedo acobijarme entre sus pestañas



y arrastrarme por sus parpados,



y reflejarme en sus uñas transparentes.



Hasta la trama hilar tengo heridas



de tu bello filo vanidoso,



mujer daga teñida de rojo sangre.



Me encuentro en tus lágrimas,



en el oxígeno que respiras,



al lado de tus noches y mañanas siguientes.



sábado, 5 de febrero de 2011

Frida escribió a Diego ....

 


Nadie sabrá jamás cómo quiero a Diego. No quiero que nada lo hiera, que nada lo moleste y le quite energía que él necesita para vivir, vivir como a él le dé la gana, Pintar, ver amar, comer, dormir, sentirse solo, sentirse acompañado; pero nunca quisiera que estuviera triste. Si yo tuviera salud quisiera dársela toda, si yo tuviera juventud toda la podría tomar, No soy solamente la madre, soy el embrión. el germen, la primera célula que- en potencia- lo engendró. Soy él desde las más primitivas y más antiguas células, que con el tiempo se volvieron él. Cada momento él es mi niño, mi niño nacido, cada ratito, diario, de mí misma. Afortunadamente las palabras se fueron haciendo. ¿ Quién les dio verdad absoluta? Nada hay absoluto, Todo se cambia, todo se mueve, todo revoluciona, todo vuela y se va...



"Diego, principio
Diego, constructor
Diego, mi niño
Diego, mi novio
Diego, pintor
Diego, mi amante
Diego, mi esposo
Diego, mi amigo
Diego, mi padre
Diego, mi madre
Diego, mi hijo
Diego, yo
Diego, universo
Diversidad en la unidad
¿Por qué lo llamo Mi Diego?
Nunca fue ni será mio,
es de él mismo"























 

Poemas de Jim Morrison - Ghost Song

Awake.
Shake dreams from your hair
My pretty child, my sweet one.
Choose the day and choose the sign of your day
The days divinity
First thing you see.
A vast radiant beach in a cool jeweled moon
Couples naked race down by its quiet side
And we laugh like soft, mad children
Smug in the wooly cotton brains of infancy
The music and voices are all around us.
Choose they croon the ancient ones
The time has come again
Choose now, they croon
Beneath the moon
Beside an ancient lake
Enter again the sweet forest
Enter the hot dream
Come with us
Everything is broken up and dance

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Despierta
Sacúdete los sueños de tu pelo
Mi preciosa y dulce niña.
Elige el día y el signo para tu día
El día es divino.
La primera cosa que ves
Una inmensa y radiante playa en una bonita y adornada luna
Parejas desnudas corren por sus tranquilos lados
Y reímos como dulces. locos niños
Inmersos en la lana confusa de la mente infantil
La música y las voces giran a nuestro alrededor
Eligen su antiguo cantar
Tu tiempo ha regresado
Elige ahora, su dulce canto
Debajo de la luna
Junto al lago antiguo
Entra otra vez en el dulce bosque
Entra en el cálido sueño
Ven con nosotros
Todo esta roto y baila.



miércoles, 2 de febrero de 2011

...) Era lógico pensar que no iba a tener fuerzas para hacer parir a las mujeres.
Pero están en un gran error; no es la fuerza de la comadrona ni la de la mujer la que hace nacer al bebé, sino otra eterna, invisible, inconmensurable, la fuerza cósmica que mueve el Universo. Ésa es la que hace concebir y parir a las mujeres y a las hembras vivíparas, y es una fuerza tan enorme, tan poderosa que no hay ninguna otra que se le pueda comparar. Claro que ni usted ni su mujer oyeron nunca hablar de fuerza cósmica y ni siquiera sospechaban que tal cosa existiera. Es la misma fuerza que hace que una frágil hierbecita rompa para brotar la dura tierra. ¡Cómo no va a ser suficiente para hacer nacer un bebé sin intervención ajena!

Fragmento de un texto del libro titulado "La embarazada que no quería ser asistida por mi"; pag. 162,  de Consuelo Ruiz



martes, 1 de febrero de 2011





Quiero hundirme en las profundidades de tus ojos,


y nadar en tus aguas turbias de miel

y licores baratos.

Pronto el sol se extinguirá y todavía...

no hemos visto nada.


Todo se seca como el amor.


Aunque siempre queda un mínima gota

que vuelve a humedecer

tus ojos...y

todo continua siendo igual...

frágil... sensible.... autentico....


Todavía... no hay lunas sin soñadores virgenes.


Existo, cada vez que me ves,

cada vez,

que respiro detrás de esta palabras,

buscando los finales y los puntos suspensivos.

La belleza se encuentra por todas partes,

flotando en el aire,

pudriéndose en tus ojos ciegos y aislados.

El cielo arde,

con delicadeza,

pintándote tus cabellos

de fuegos sagrados,

un infierno dentro de otro infierno.

El juego de tu amor y mil
apostadores

perdiendo la manera de amarte.